читать дальшеВозможно, всему этому был какой-то пролог, но его я не помню. Для меня все началось в один
То ли я оказался несколько умнее и не помчался сломя голову на верную смерть, то ли еще что-то, но 15 человек по одному начали уходить на встречу к своим Богам, снайпер орудовал быстро и виртуозно, он был нашим судией и палачом. Винтовка, если не ошибаюсь, калибра 14 мм это вам не СВД, ударная сила ого-го какая, вид первой вскрытой черепной коробки не самое приятное зрелище. Когда все поняли что к чему было уже поздно. Укрыться негде, с "высоты" мы были как на ладони. Осознавать себя совершенно бессильным, понимать, что тебя поймали на прицел и твоя судьба в чужих руках, мягко говоря, не приводит в восторг. В общем, как не трудно догадаться, все умерли, почти все. Даже странно, но я остался жив, обычно в снах подобного рода меня убивали.
Дальше начинается самое интересное для меня. Одиночный поход без права на надежду вернуться. Я превратился в живого робота, у меня одна цель - достать ублюдка всеми силами, а если и нет, то заставить как можно больше врагов захлебнуться кровью. У меня в руках совсем не много. Какой-то артефактный обрез, а также револьвер с оптикой. Первый предмет до сих пор повергает мое воображение в ужас. Это что-то из серии "руками умельца", он представляет собой двустволку, но использующий не 12 калибр, как можно было бы подумать, а кое-что посерьезней.
Орудие смерти пусть и не отличалось скорострельностью, но с 50 добрых метров выносило врагов навсегда. К врагам не испытывал ничего, кроме ненависти. У меня есть цель, как они посмели встать на пути, у меня на пути? Несмотря на это периодически я избегал боестолкновения, по крайней мере тогда, когда были варианты обойти опасный участок. Впрочем, основная опасность исходила не от патрулей, а он того снайпера, который каким-то неведомым мне образом знал о моем существовании, точнее о том, что я иду за ним и всеми силами пытался меня остановить. Как ни крути, но я вооружен только оружием ближнего боя, мне необходимо пробраться тихими переулками и улицами вплотную и заставить заплатить. Я не умею прощать...
Вот наконец и цель, какое-то непонятное строение на возвышенности. Можно провести аналогию со старинной пожарной вышкой, но нет. Это слишком нелепая аналогия. Скорее уж, это строение чуждое городу, возведенное по чертежам безумного архитектора с богатой извращенной фантазией. Линии здания чужие для человеческого восприятия, а крыша переоборудована в форт-пост, где и находиться моя цель, окруженная в меньшей степени, чем она врагами.
Не знаю сколько времени прошло, но я оказался в грязном подъезде. Стены изрисованы граффити, половыми органоми и другими "заборными надписями". на фоне лестничных клеток лифт оказался просто идеальной чистоты. Как будто около него постоянно дежурит консьершка, но это слово жильцы этого дома навряд ли даже слышали. Слишком о многом говорит общий вид подъезда. Поднимаюсь на нужный мне этаж, звоню в какую-то квартиру. Я еще точно не знаю, что здесь меня ждет, но ведомый чем-то я звоню именно в эту квартиру и мне открывают. Открыла женщина лет 40, весьма помятая и неопрятно одетая. Видно, что образ жизни у нее подобающий - длительный запой дешевой водки, распиваемая с минимумом закуски в компании со столь же "калоритными" личностями. Жалко и противно, но ничего не поделаешь. Я стою в дверном проеме, смотрим друг на друга, оцениваем. Она произносит: "Чего надо"? Я молчу. Чего надо повторяется вновь. Не знаю, о чем я думал в тот момент, но впоследствии отвечаю: "Мне нужно пройти". После некоторого раздумия хозяйка изрекает: "ну чтож, входи".
Я в квартире, осматрваюсь. Нечего было и думать о том, что я окажусь в приличной месте проживания, по хозяйке можно было сказать уже очень много. В гостинной вдоль стены стоит пара видавшего вида советские шкафов, оцарапаные и с перекошенными дверцами. Журнальный столик, который я заметил, был из той же эпохи и, судя по всему, использовался далеко от своего основного назначения. На столе лежала промасленная и помятая газета "Правда" с очистками от какой-то рыбы. Рядом же несколько пустых бутылок из под какого-то пойла аля "вспомним студенческие годы" - портвейн Агдам Кстати, хороший портвейн за свои 30 руб:-) или же Анапа. Меня чуть не стошнило от одного его вида. Вижу также, что ковер во многих местах протерт до дыр, о занавески, похоже, нередко вытирают руки. Когда-то они были белыми, а сейчас в этом можно усомниться. Дополняют картину старый большой советский телевизор с рогатой антенной и диван. Последний, необходимо отметить, вряд ли помнил о существовании постельного белья. Да-да, "ложе" было незаправлено. Из под какого-то ватного одеяла виднелась накидка и подушка вроде как в наволочке.
Кухня, по сравнению с мрачной и пропитой "гостинной", как оазис в пустыне. Контраст просто разящий, даже несмотря на обыденность интерьера. Таких в постсоветском пространстве сотни тысяч. Оборачиваюсь и вижу мальчугана лет 5. Он смотрит на меня вопрошающим взглядом и как бы зовет за собой. Оказывается, что здесь есть еще одна комната, комната в которой этот малыш предоставлен сам себе. Мне его желко. Куда пропало то брезгливое отношение к жизни других? Пытаюсь вести себя с ним как с маленьким, но этого не получилось. Кажется, что ему не 5 лет, а все 105, по сравнению с ним ребонок это Я! Он крайне неразговорчив. Действительно, а с чего бы это ему быть разговорчивым, если к нему в квартиру заходит чужой, да еще и с оружием, которое пусть и скрыто от глаз, но понять, что оно есть не сложно? Самое интересное, что мать, если это она и есть после открытия двери более не проявила никого интереса к моей персоне, бухнулась на диван смотреть телевизор и все, а вот мальчик - нет. Вопрошающие глаза мальчика ждали. Наконец, я спрашиваю: "Где можно осмотреть местность". "Можно у меня из комнаты", - равнодушно отвечает мальчик. Добавляет: "Вот только зачем Вам все это, их уже не вернешь!". Не знаю зачем, но я отвечаю ему: "Чтобы никто кроме, его и меня не пострадал. Две жизнь против десятков или сотен. Обычный расчет" Мальчик вроде как согласился с доводами. После этого я разворачиваюсь и ухожу, не хочу этого делать здесь. Чувствую, что он смотрит мне вслед. Выхожу в подъезд и моему взору предстает окно. Почему я его не заметил раньше? Понимаю, что позиция даже лучше. Тут я и достаю свой револьвер, открываю окно, прицеливаюсь и вижу, что снайпер - женщина. Несмотря на всю любовь к противположному полу жму на спуск, ее мозги оказываются на окружающих людях, которые не сразу пришли в себя после шока. Похоже, что она была для них смыслом жизни. Вопли, крики, беспорядочная стрельба... Я сижу на полу, нет, слезы не наворачиваются. Просто от содеянного мне не стало легче... [далее провал, но что-то типа разговора с противниками, но уже бывшими.] Вот я возвращаюсь домой, тело налилось свинцом, оружие стало бременем, но выкинуть я его не решаюсь. Какими-то непонятными тропами выхожу к своему подъезду... На этом сон закончился...